un pico de ansiedad

les voy a contra un secreto. es un pequeño bicho que llevo adherido a los pulmones. me tropiezo con él a veces, si se me escapa por la boca. brinca por mis adentros, como si mi cuerpo fuera un pelotero. le encanta castigarme a veces. es cruel, es imparable. le gusta quererme y me quiere, pero a mí no me alcanza. su pelaje es agudo e inverosímil. tiembla cuando estoy triste. me llama a veces durante las madrugadas de invierno. me exige que coma mandarinas, que prenda el ventilador, le agrada demasiado el frío invernal. y la lluvia, realmente adora la lluvia con sus garras de plata. me obliga a salir y mojarme por completo. me asfixia si me niego, me provoca con su hocico desaforado, con su aroma a pelo y barro, con su rareza reluciente. y yo obedezco siempre, casi por impulso, esta cosa... Cuando quise negarme no pude, y ahora ya es demasiado tarde. temo decirle que no. Sí, absurdamente le temo. es a lo que más le temo en el mundo. y ni siquiera sé su nombre, ni su apellido, ni tampoco su apodo. No puedo nombrarlo del todo, y eso me confunde. quisiera poder decirle algo, cualquier cosa, llamarlo, convocarlo, pero no. está lejos. incluso más allá del lenguaje. y es por eso que le temo tanto: no sé quién es. No sé cómo tratarlo. No sé qué quiere de mí. No lo comprendo. me siento derrotada por las noches, cuando toda la casa queda en silencio. el bicho no alivia mi soledad: la colma de ornamentos. nunca sé hasta cuándo voy a resistir así. nunca sé del todo, si aun me hallo resistiendo. las películas y los libros no me alcanzan. nada me calma cuando el bicho ataca, me muerde por dentro, me rasga los órganos con sus uñas afiladas, me provoca dolores inconfesables. no le temo a la muerte, le temo a este bicho, a que se apodere totalmente de mí. a que me posea. en el fondo, no somos tan distintos, al final, él está tan solo como yo. 

oh Daniela tú
que no escribís para nadie
que nadie comprende del todo tu angustia
tu colérica ansiedad

y es que soy
mi propia musa, mi propia
enemiga
me escribo y no me detengo
porque no sé hacer otra cosa
más que escribir
-lo digo en serio-
sobre mí

no porque yo sea importante
ni mucho menos
solamente porque no sé
quién soy
y escribiendo a veces,
lo descubro

ojalá pudiera algún día
abrazar con las palabras
a todos los pájaros del cielo

me imagino un mundo
celeste, sin dolor, sin tragedia
en el que la muerte sea una elección
al igual que el nacimiento
y el envejecimiento
y la juventud una estrella pasajera
pero no fugaz

le temo al tiempo, me da terror el fracaso
este miedo insoportable a tener que
arrepentirme
de
o por

ffffff

qué fastidio

sí, digo ffff
porque soy tan torpe que resuelvo con sonidos
lo que no soy capaz de expresar con las palabras

ay, ay, ay
esta noche,
hoy veinitrés del dos, del dos mil dieciocho

espero que sea EL DÍA
un día feliz, ¡sólo uno!

ay, estas ansias de realidad.
esta maquinaria perversa
pero qué digo? qué pretendo?
por qué es tan costosa la libertad?

oh....
este canto irrepetible
uno a uno
s
e
v
a
n
c
a
y
e
n
d
o
l
o
s
e
s
p
a
c
i
o
s
...........................




duerme el pájaro celeste
en su nido de tinieblas

la jaula

vuelvo a atravesar
las violentas olas de mares tormentosos
me estremezco analizando
una a una todas las dificultades
que debo transitar para encontrarme

nadie que no esté perdido sabe
lo extraño que parece el mundo desde aquí
las absurda sintonía de relojes que no le importan a nadie
los veranos tristes de una ciudad sin flores y sin
vegetación

el sonido fatal de las grandes avenidas
que apenas si se alimentan del hondo cantar de las palomas

y es gris todo es gris
en esta ciudad maldita, insoportable
lo voy a escribir una y mil veces:
insoportable, intolerable
enfermiza

y este sol que ya no alumbra
no le interesa, no, no.
a nadie le interesa nadie
a nadie le intereso yo

yo

estas dos letras soberbias, que se derraman con un atisbo de dolor
yo
y nadie más que yo
sola frente a una ventana

que no abre
que no cierra
que no es ventana
que no es